五月的风，裹着关东平原上最后一丝凉意，掠过靠山屯低矮的土坯房顶，卷起干燥的尘土和零星的草屑。′p,a¨o¨p^a?o¨z*w~w_.-c/o,m+天光刚破晓，屯子里还沉浸在一片灰蒙蒙的寂静里，只有几声零星的鸡鸣犬吠，显得格外空旷。谭家那两间破败的土坯房院门，悄无声息地打开了。

谭俊生第一个走出来。他肩上斜挎着一个鼓鼓囊囊的粗布包袱，里面装着几件换洗的破旧衣物和一小袋硬邦邦的杂合面饼子。腰间，那支保养得锃亮的老套筒步枪（汉阳造88式）用破麻布仔细地缠裹了枪管和大部分枪身，斜挎在背后，只露出乌木的枪托，沉甸甸地压着他精壮的脊梁。他脚步沉稳，踩在屯子里的土路上，发出轻微的沙沙声。那张棱角分明的脸上没什么表情，只有眼底深处沉淀着如同寒潭水底淤泥般的沉静与决绝。他最后回头看了一眼自家那低矮的门洞，目光似乎穿透了薄薄的晨雾，落在里面尚未起身的父母和年幼的三儿身上。

谭无双紧随其后。他同样背着包袱，腰间用粗布带子勒紧，别着他那把心爱的博查特C93式手枪，枪套是用鞣制的粗糙牛皮自制的，样式粗陋却异常结实。他的眼神锐利，像出笼的鹰隼，带着少年人特有的兴奋和对未知的跃跃欲试，不断扫视着屯子周围光秃秃的山梁和通向山外的土路，仿佛在搜寻着潜在的威胁。

谭晓峰第三个出来，他用力紧了紧肩上的包袱带子，嘴里小声嘟囔着：“娘的，这饼子够硬，硌得慌。”他腰间也别着博查特手枪，走路时步子迈得又大又急，带着一股子莽撞的冲劲，时不时还习惯性地摸一下枪柄，似乎在确认这保命的家伙是否安在。

谭文章推了推鼻梁上那副用细麻绳勉强固定的厚眼镜，最后一个走出院门。他身子骨依旧显得单薄，背着一个最小的包袱，里面除了干粮，似乎还塞着几本书册。他走得有些慢，眼神里带着明显的留恋和一丝不易察觉的忐忑，频频回头望向自家那扇紧闭的院门。那把属于他的老套筒步枪，此刻正由谭无双帮忙背着。

最小的谭文化，小脸还带着大病初愈后的蜡黄，被谭母紧紧搂在怀里，站在屋门口。谭母的嘴唇哆嗦着，浑浊的泪水无声地滑过她枯瘦、布满皱纹的脸颊，滴落在儿子细软的头发上。她想说什么，喉咙却像被堵住，只发出压抑的、断断续续的呜咽。她枯瘦的手死死抓着谭文化单薄的肩膀，仿佛一松手，这孩子也会跟着消失。

谭父佝偻着背，站在谭母身后半步。他手里拿着那杆磨得油亮的铜烟锅，却没点。,k-a′k.a-x`s.w^.!c+o.m,浑浊的目光越过院门，沉沉地落在院外整装待发的五个身影上，尤其是落在谭俊生和他背上那被麻布包裹的长条物件上。那目光复杂得像一团搅不开的浓墨，里面有担忧，有恐惧，有无法言说的沉重，最终都化为一声沉沉的、几乎听不见的叹息。他干裂的嘴唇动了动，最终只化作几个模糊的音节：“…当心…照应着…点…”

“爹，娘，回吧。”谭俊生的声音不高，在寂静的清晨却异常清晰，带着一种不容置疑的决断，“三儿还小，家里…靠你们了。我们，走了。”

他没有再看父母泪眼婆娑的脸，也没有再看谭文化那双懵懂又带着不舍的大眼睛。猛地转过身，大步流星地朝着屯子口那条被晨雾笼罩的、蜿蜒向远方的土路走去。步伐坚定，没有一丝犹豫。

谭无双最后看了一眼自家院门的方向，用力抿了抿嘴唇，眼神里的锐利收敛了一瞬，随即被更深的坚定取代，快步跟上谭俊生。谭晓峰搓了搓鼻子，也迈开步子。谭文章又推了推眼镜，深吸一口气，强迫自己转过头，不再看身后，小跑着追上前面的身影。

五条身影，背着简单的行囊，裹挟着初晨的微寒和离乡的沉重，很快融入了灰蒙蒙的晨雾之中，消失在靠山屯那条通往未知山外的土路尽头。只剩下谭母压抑不住的哭声，在死寂的屯子里断断续续地飘荡，如同挽歌。谭父依旧沉默地伫立在门口，像一尊风化的石像，手中的烟锅，始终没有点燃。

关外的五月，白天己有燥热的苗头，但早晚的温差依旧像刀子。离开了靠山屯熟悉的地界，脚下所谓的“路”，很快就变成了荒野上时断时续的车辙印，更多时候，是在长满半人高蒿草、夹杂着碎石和荆棘的荒原上硬趟。

风像不知疲倦的游魂，在无边无际的荒原上打着旋儿，卷起干燥的尘土，扑打在脸上、钻进脖领，带着一股呛人的土腥味和枯草腐败的气息。太阳升起来后，明晃晃地悬在头顶，无情地炙烤着大地，裸露的地表腾起氤氲的热浪，远处的景物在热浪中扭曲变